RESTOS

Todavía encuentro restos, retales.
Pedacitos de nuestro encuentro, tan escaso.


Una cuenta en mi cartera,
doblada junto a los billete de la vuelta.
Tu cepillo de viaje: siempre previsor.
La tarjeta de visita.
Mi calcetín, perdido durante semanas;
las prisas fueron excesivas.
El envoltorio del preservativo que al final no usamos:
había tanta piel que no fue necesario.

Las señales más evidentes las llevo yo,
lacerantes. Surcos que araste con tus besos.
Tierra expuesta a los elementos, a la erosión.
Yerma, seca.

Me engaño cuando digo que el hechizo está roto:
Aún conservo la ausencia.